Si svegliò con la luce dell’alba, ancora frastornata. Si guardò le mani, che iniziavano a mostrare i primi segni di invecchiamento, ma le sue bellissime dita affusolate le conferivano ancora una bellezza sensuale. Lo sguardo si posò sui tatuaggi, li passò in rassegna, era tanto tempo ormai che non li guardava più: serpentelli, fiori, e tanti strani ghirigori, che si avvolgevano e svolgevano e, tra loro, quella strana forma. Dopo le bizzarre apparizioni delle ultime ore, non poté che ricordarle la sagoma di un uccello. Aggrottò le sopracciglia in un ricciolo di pensiero:

    “Un gufo”, pensò, “sì, è un gufo… perché non c’ho mai pensato? Ma no, sono solo suggestioni… chissà dov’è finito Bendik Lund, il nostro tatuatore, chissà se è ancora vivo… dovrei chiederlo a lui, che cosa significa questa strana forma…”

   Sorrise, sorrise ai ricordi di quella gioventù lontana, sbandata, ma intensa e vera. Dopo lo shock dell’incidente, di quelle strane forme si era volutamente dimenticata, ma non le aveva mai rinnegate e, quella mattina, tutto si riaccese forte come non mai.     
    Una lacrima le scese sulla guancia.         

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Il piumino correva veloce, come danzando, accarezzava i libri sugli scaffali, si insinuava dentro le fessure, percorreva tutta la sporgenza della mensola. Nel ruolo di massaia, Freja sembrava un po’ troppo esasperata, come presa da una sorta di frenesia, come se qualcos’altro dovesse succedere da un momento all’altro, e lei non potesse perdere l’occasione di coglierlo al volo. Era stata sempre presente nella vita dei “suoi ragazzi”, nel corso degli anni li aveva amorevolmente seguiti e non mancava di aiutare in libreria nelle più varie mansioni, ma quella della donna delle pulizie era un compito del tutto nuovo, che si era attribuita per poter essere più vicina a Halvor in un momento in cui aveva percepito un suo tormento interiore, molto più marcato del suo abituale stato assente e lunatico, che da sempre lo contraddistingueva. D’altronde, a Halvor e Mathilde non dispiaceva averla intorno, l’avevano sempre considerata parte della famiglia, anche se quella sua recente insistenza nell’essere in libreria non era passata inosservata.
 

Era nella sala arancione, intenta ad arrivare al lampadario, appeso all’alto soffitto. Saltello dopo saltello, il lungo manico del piumino scivolava veloce sulla superfiche della plafoniera, cercando così di spazzare via la patina di polvere.     
   Che fatica! Non aveva più l’età.

   Si fermò un attimo per riprendere fiato e, proprio allora, gli occhi le caddero sugli stravaganti disegni della parete, un insieme di linee contorte e ricurve. Tra quegli strani pittogrammi, il suo sguardo colse una sagoma, nascosta tra le altre. Si avvicinò incuriosita e guardò più attentamente. Quindi, rivolse gli occhi verso le sue mani.
    Il piumino cadde per terra.

   La fronte era corrucciata, la bocca semiaperta, lo sguardo ora si alternava concitato tra la parete e le sue mani, le sue mani e la parete. Forte, sentì un aroma di menta.      
  Quella forma scorta tra i disegni era del tutto identica a quel tatuaggio a forma di gufo che era raffigurato su una delle sue dita.    

   Come era possibile? Cosa altro doveva ancora succedere?